martes, 11 de abril de 2017

VERSOS DE ISABEL ESCUDERO, II

EL ABANICO

                                                                                    En memoria del morir de mi madre

                                               ¿Qué movía tu mano, madre,
                                               a desplegar las varillas, a batir las alas
                                               del aire que ya apenas respirabas?
                                               ¿Cómo tus dedos de muñeca quieta
                                               una y otra vez las desplegaban
                                               y en ciego cumplimiento de una orden
                                               volvían a plegarlas?

                                               Ya estabas, madre, sola y muda
                                                y muerta para el alma;
                                                ya nos habías ido soltando
                                                a tus hijos y a tu casa,
                                                pero en tu mano de cera el abanico
                                                se abría y se cerraba.

                                                ¿Era el último hilo
                                                que a tu labor sin fin fin reclamaba
                                                y que en un ciego afán sin nombre
                                                tu mano al aire lo enhebraba?

                                                ¿O era quizá que fuera ya de ti
                                                un hondo mandamiento te empujaba
                                                a seguir aventando al mundo
                                                de su polvo y de su paja?

                                                ¿O tal vez sería que las cosas
                                                que tú en vida tocaras
                                                de ti no querían desprenderse todavía
                                                que eran cosas por ti y se resistían
                                                a tornar al hueco de su nada?

                                                ¿Pudiera ser, señora mía,
                                                que fuera el abanico solo
                                                quien tu mano agitaba?

                                                 Asombrados seguíamos
                                                 aquel revuelo de alas
                                                 de terca mariposa
                                                 que su adiós dibujaba
                                                 con trazo enamorado
                                                 en torno de tu cara.

                                                 Ya se habían para ti borrado,
                                                 madre, las familiares caras;
                                                 ya sorda en el vacío te perdías,
                                                 y ni el dolor ni mi voz ya te alcanzaban,
                                                 pero allí todavía el abanico
                                                 en tu mano se abría y se cerraba.


                                                                                      Hospital 17-II-2003

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